Houve um tempo em que os avanços do dia eram marcados, não por calendários ou relógios, mas pelos sons...
Era terça-feira quando chegava a carrinha da peixeira, eram 10 horas quando o carteiro tocava à campaínha... Sinto falta das 18 horas de sábado anunciadas pela cantilena da carrinha amarela, irritante o suficiente para despertar em mim (uma pacifista convicta) a vontade de sacar da espingarda imaginária...
Hoje resta apenas a flauta do amolador de facas que faz questão de me acordar todos os domingos às 8h...
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